На этой странице сайта выложена бесплатная книга Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего автора, которого зовут Абрамов Сергей Александрович. На сайте alted.ru вы можете или скачать бесплатно книгу Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего в форматах RTF, TXT, FB2 и EPUB, или же читать онлайн электронную книгу Абрамов Сергей Александрович – Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего, причем без регистрации и без СМС.
Размер архива с книгой Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего равен 603.98 KB
Место покоя Моего – 1
«Место покоя Моего»: АСТ Изд-во; 2000
ISBN 978-5-17-003151-1
Аннотация
К читателям
Перед вами всего лишь – фантастический роман. Не очередная сумасшедшая версия исторических событий, не наглое посягательство на христианские каноны и уж тем более не учебник истории религии.
Поэтому настоятельно просим вас отнестись к нему только как к фантастическому роману. И не более того!
Заранее благодарны за понимание.
АВТОРЫ
Артем Абрамов, Сергей Абрамов
Место покоя Моего
Светлой памяти Замечательного писателя Александра АБРАМОВА, любимого деда и отца – посвящается…
ПРОЛОГ
ГАЛИЛЕЯ, НАЗАРЕТ, 33 год от Р.Х., месяц Нисан
Кормчий промахнулся – по обыкновению уже. Считалось: несколько миль туда, несколько – сюда, невелика погрешность. А идти шесть почти миль по склонам Фавора – каменистым и колючим от прямо-таки сабельно-острых кустов, но все же красивых – низких, зеленых, с пушистыми кисточками красных цветов, второй на исходе час уже плестись, сбивая ноги, проклиная и Кормчего, и страну эту, Богом зачем-то избранную, душную, – это, конечно же, работенка для низших в Службе, для Номеров.
У Номеров нет имен, им не положено. Им надлежит беспрекословно принять назначенный Путь, точно и в срок пройти его, а потом вернуться и принести данные Пути, чтобы Большой Совет решил: стоит ли его, Путь этот, вести дальше, к точке финала, а если стоит, то как и кому.
Так что усталость – пустое, главное – Путь, а он, похоже, выводит к цели.
Впрочем, где искать цель?
Говорили: лучше бы сразу в Иерусалим, лучше бы сразу в самую гущу. Другие возражали: а если промах, если попадешь в лето или даже осень – кого и что тогда искать в Иерусалиме? Воспоминания? Мифы?..
Но, судя по всему, здесь сейчас – весна. Может быть – апрель. Может быть, скоро – Пасха…
Шестой присел на горячий камень под невысоким, но разлапистым и оттого тенистым дубом – их много росло на склоне, – снял сандалии, вытряхнул из них песок, застрявшие в ремешках камни, вытер краем груботканой льняной туники гудящие подошвы ног. Впереди, в четверти часа дороги, лежал крохотный грязно-белый Назарет. По-местному – Нацрат. Или Нацерет. Сколько домов? Вряд ли больше сотни, если считать по крышам, белыми грибами прилепившимся к зеленому склону. Конец Пути? Лучше бы-Начало, Печка, от которой назначено плясать. Сказано в Книге: “Из Назарета может ли быть что доброе?” Это и надо узнать Шестому – может или не может, но если уйти от иносказаний Книги к местной реальности, то вряд ли стоит чужаку-путнику ожидать в городе что-либо доброе: жители его, как считалось, пользовались весьма дурной репутацией.
Впрочем, что Шестому до их репутации! У него – Сила, о коей они не ведают.
Однако сегодня он был стариком. Еще крепким, жилистым, седобородым, сухим от солнца и дорог, но уже согнувшимся под грузом лет и той спокойной мудрости, которую дарят человеку эти лета.
Он неторопливо, устало шаркая кожаными мягкими сандалиями, шел по узкой и пыльной улице, не улице даже – тропинке, утоптанной сотнями подошв, вдоль неровных и низких известняковых стен домов, пещерами вросших в мертвую землю. Он ловил на себе настороженные взгляды жителей, взгляды исподлобья, из-под бровей, из-под платков, надвинутых на брови. Он не хотел замечать эти взгляды, он легко кланялся каждому встречному, даже детям, кланялся, бесстрашно выбегавшим к нему, он должен казаться очень утомленным, прошедшим длинную и трудную дорогу, но не просящим ни еды, ни ночлега. На куске ткани, в несколько раз сложенной и опоясывающей бедра, висела кожаная фляга с водой, а в сумке лежал хлеб, ему ничего не требовалось от жителей Назарета, он не отяготит их ничем, разве что – вопросом.
Шестой остановился у темного, не впустившего полуденного солнца квадрата входа в низкий дом, вбитый в гору, у которого стояли две женщины, одна, молодая – в голубом платье (или тоже тунике?) и синем платке, покрывавшем голову и плечи, другая, постарше – в белом, а поверх – в темно-сером покрывале, прихваченном на плече железной пряжкой.
– Мир вам, – склонил голову перед ними Шестой, – могу ли я узнать у вас правильную для себя дорогу?
– Мир и тебе, почтенный, – вежливо, но равнодушно ответила одна – та, что постарше. – Спрашивай.
Смотрела на странника острыми черными зрачками – будто колола.
– Я ищу дом обручника Йосефа сына Элиягу.
– Древодела?
– Да, уважаемая.
– Пойдешь этой дорогой, отец, – она указала рукой вдоль витой улочки, – у синагоги свернешь к востоку; вниз, минуешь Источник, потом опять немножко вверх, в гору, а там сам увидишь. Это недалеко… – и с сомнением добавила: Хотя ты, наверно, давно в пути?
– Я не устал, моя госпожа, – ушел от ответа Шестой. – Я признателен тебе за помощь. Да будут светлы твои одежды и в горе ив радости…
Он еще раз поклонился и медленно, шаркая нарочито, двинулся прочь, согнутой жесткой спиной ощущая долгий колючий взгляд.
Услыхал между тем вслед прощальное:
– И тебе того же, почтенный.
Недоверие, боязнь пришлеца, даже слабого старика – горькая мета времени, думал он, не слишком хорошо знающий это время и этот мир, разве что по Книге, так она – не учебник истории, но свод легенд, по ней разве что Дух почувствуешь, но не Букву. Они привыкли бояться всего: священников и солдат, прохожих и проезжих, зноя и холода, ветра и дождя. К слову, галилеяне – люди для власти и ближних соседей опасные, так считается почему-то, да и вся Земля Израилева сегодня и во все времена – котел кипящий, а что выплеснется – один Бог знает.
А между тем дошел до синагоги.
У местной синагоги народу мало было. Торговцы – всего четверо – раскинули свои товары по грязным холстинам, брошенным прямо на пыль дорог: глиняная посуда, кожаные сандалии, краски, платки… Терпеливо стояли ослы, жались к ним маленькие ослики. По крохотной площади, если можно было так громко назвать пятачок земли среди домов, бродили редкие пыльные овцы, которых хозяева не увели в хлев. Ну и дети, конечно, любопытные, шумные, жестковолосые, смуглые, они мгновенно окружили прохожего, молча шли около: хотелось думать уважительно.
Шестого не оставляло ни на миг опасение, что в его одежде, в его поведении, в говоре, в осанке и походке, наконец, могло быть что-то не то, что-то чужое, чуждое этому миру и этому времени. Он, Шестой, был первым здесь, до сих пор никто не доставал до этого временного порога, поле-генераторам не хватало мощности, и только новое поколение тайм-капсул позволило увеличить дистанцию броска сразу на два столетия, к сожалению, автоматически увеличив погрешность попадания во время. На таких расстояниях – до полугода погрешность, может даже больше. Он ушел первым в первый век на первой тайм-капсуле, и его, конечно же, готовили к броску “на глазок”, хотя на Службу работали серьезные Хроно-счетчики, история давно стала почти точной наукой. Но ее точность проверяется работой “в поле”, и полевые разведчики, Номера по терминологии Службы, бывало, горели именно на мелочах, которые впрямую зависят от меры этого зыбкого “почти”.
Пока, правда, все шло по расчетам, вон и апрель на дворе, подходящий месяц, и образ старика недурен, но эти взгляды, это наг стороженное молчание, эта внешняя неприветливость жителей – что в том?..
Шестой был из лучших, Служба надеялась на его практически звериное чутье, звериную реакцию. Пока они не подводили ни разу, а он ходил в прошлое первым не однажды. Век двенадцатый, Киев. Век девятый, Карпаты. Век шестой, бритты… Да мало ли!.. И всегда возвращался. А другие, случалось, не смогли…
У Источника толпились женщины с глиняными узкогорлыми кувшинами, набирали воду, которая в Назарете считалась целебной, даже раны, говорят, залечивала.
Шестой поклонился женщинам.
– Мир вам, – сказал смиренно. – Мне нужен дом Йосефа-древодела.
– Я провожу, почтенный, – неожиданно вызвалась пожилая, скорее, даже старая женщина, маленькая, худая, с морщинистым желтым лицом, подняла наполненный водой кувшин, поставила на плечо, пошла впереди, чуть скособочившись от тяжести, подхватив свободной рукой концы черного длинного платья.
Шестой попытался было забрать у нее кувшин, но она отвела руку, с удивлением глянула на него, и он опять со страхом подумал, что делает что-то не то, не принятое здесь. Или только этой женщине нежеланное? Хотя нет, он же старик, старше ее, она уважительно к нему относится, это традиция, зачем зря дергаться… Отступил. Пошел на полшага сзади. Думал: все идет хорошо, просто он не. привык еще к новой оболочке, тем более что под ней – прежняя сила, прежняя ловкость. Не пытайся вспомнить о них – и тебя будут просто уважать, пусть даже не без инстинктивной настороженности…
Они быстро дошли до не маленького по здешним масштабам дома, тоже будто врытого в сухую галилейскую землю, но, видно, хозяева были побогаче иных, потому что к основному дому, около которого бродили три черно-серых овцы, примыкала дополнительная каменная пристройка, возле входа в нее, Прислоненные к стене, стояли свежеструганые колья. Или не колья – черенки для чего-то. Для мотыг?..
– Он там, – сказала женщина. – С сынами.
Насторожился: с какими именно сынами?..
Женщина пошла к дому, навстречу ей выбежала другая, молодая, молча приняла тяжелый кувшин, понесла к двери, откуда, из черноты, выглянули на свет две курчавые детские головенки…
Дочь?.. Невестка?.. Внуки?..
Надо подождать, прекратить гадания, на то он и Номер, чтобы понять все.
Он шагнул в прохладную полутьму пристройки.
– Мир дому вашему, – сказал. – Хлеба и воды вашему столу. Рукам-работы…
Глаза мгновенно привыкли к темноте, которая и темнотой-то не была, низкая дверь и два маленьких окошка-бойницы у потолка позволяли все видеть. Даже работать позволяли. Что и делали у грубого низкого стола – вероятно, потомки назвали бы его верстаком – двое мужчин: старый и помоложе, хотя тоже в годах. Третий, совсем молодой, в углу собирал что-то похожее на колесо с лопастями так, во всяком случае, показалось. А первые двое ладили из струганных досок нечто вроде небольшого корыта или просто ящика. Шестой не знал, не был посвящен в такие “древнеплотницкие” подробности: визит его короток и точечно нацелен, лишние знания обретать ни к чему да и некогда. Хотя он за свою работу в Службе не раз убеждался в простой истине: ничего нельзя считать лишним, пока ты в броске…
– И тебе того же, – ответил старший. – С чем пришел, незнакомец?
Был он невысок, чуть лыс спереди, традиционно густобород, еще крепок и кряжист. Руки, тяжелые, жилистые, великоватые для его тела, не прекратили работы. Он только взглянул на пришлеца и продолжил дело, а второй – сын? – даже глаз не поднял. Старшие говорят, младшие молчат – так, что ли?.. А ведь тоже не так уж молод, сын его, хотя повыше отца, строен, лицо тонкое, словно резное, бородка черная, редковатая, короткая, волосы уже с сединой, курчавые, длиннее, чем положено приличиями. Третий – с “колесом”, – напротив, явно заинтересовался вошедшим. Перестал работать, смотрел во все глаза: юный, куда более на отца смахивающий, любопытный.
– Я просто иду, – начал Шестой.
Он знал, что ему надо говорить. Он знал, что ему надо говорить в любом просчитанном случае. И этот текст, как и многие другие, Операторы тысячу раз проигрывали на Биг-Брэйне, пока тот не положил на выходе акцептованный конечный вариант. Или иначе: конечный вариант со множеством вариаций развития. Шестой знал, что точность акцепта – не выше ноль-пяти, риск достаточно высок, но это уж был его риск – Номера. Он просто механически помнил все варианты и знал, когда что сказать – в зависимости от возможной, тоже просчитанной, реакции собеседников. Он не понимал, почему надо говорить именно этот текст и именно в таких случаях, и не задумывался о том. Не его дело. У операторов – свое, они спецы, у него – свое, он в нем тоже – спец.
– Я просто иду, – медленно повторил он положенное, – иду и ищу. Ибо сказано: пусть тот, кто ищет, не устает искать, пока не найдет. А я до сих пор не нашел…
Трое смотрели на него без недоумения, что было, знал Шестой, хорошей реакцией, верной, смотрели и молчали, будто ждали какого-то продолжения.
Оно последовало,
– Я брожу среди людей и смотрю им в глаза, а они или смотрят мне в глаза, или отворачиваются. Скажите мне, кто из них прав? Отец и старший сын переглянулись. Сын сказал осторожно:
– Те, что смотрят…
Нежелательный ответ, опасный, вызывающий подозрения, но, как и следует, тоже просчитанный.
– Нет, – не согласился Шестой, – те, что смотрят, не могут увидеть. А те” что отворачиваются, боятся, ибо догадываются, что однажды я увижу их души, и вот они-то и правы. Ибо сказано: познай то, что перед лицом твоим, и тогда увидишь то, что скрыто. Произнес и – замер в ожидании встречной реплики.
– Кем сказано? – резко спросил старший сын. – Нет в Законе таких слов, не оставил их Моше.
– Разве за Моше не пришел другой?
Это была фраза-ключ. И она не сработала. Абсолютно нежелательный, минимально возможный, практически флуктуационный вариант, который Биг-Брэйн, естественно, тоже просчитал, иначе быть не могло, иначе не стоило посылать Шестого в бросок, но вариант, грозящий наиболее страшным для Истории сломом…
– Какой другой? Кого ты имеешь ввиду?
Значит, все-таки – слом… И судя по всему, очень сильный и очень опасный. Печально, что он. Шестой, принесет весть о нем…
Старый-престарый усталый путник тяжело опустился на колени на холодный земляной пол, вытянул руки, уложил в ладони лицо. Прошептал с горечью, но так, чтобы его услыхали:
– Никто не бросил огонь в мир, и значит, мне нечего охранять… – Поднял голову: – Кто вы, добрые люди? Кто ты, Йосеф-древодел, и кто твои сыновья? Кто их жены и кто их дети? Я никого не вижу…
Шестой не ждал, что придется прибегнуть и к этой вариации. Иосиф, – так привычнее для современного Шестому слуха, – ‘шагнул к старику.
– Откуда ты знаешь мое имя?
– Наверно, я прочитал его… Где – не спрашивай. Я очень устал. Мне страшно.
Это звучало абсолютной правдой: Шестому было страшно. Иосиф и сын его подхватили Шестого под руки, легко подняли.
– Ты отдохнешь у нас, – сказал отец. – Девочки снимут с тебя сандалии и омоют ноги. Мирьям, жена, подаст всем обед, ты сядешь с нами за стол и всех увидишь. У меня пятеро сынов, две дочери, только дочери не с нами живут, они живут в семьях мужей. А внуков у меня уже семеро. Только у младшего, у Яакова, – он кивнул на юного плотника, который тоже подошел к отцу, – у него пока нет жены, а у меня нет внуков от него… – Говоря все это, он и сыновья медленно вели Шестого на воздух, на солнце, где и впрямь толпились шесть или семь ребятишек, старшей, девочке, было на вид лет двенадцать – тринадцать, а на руках у нее пускал слюни, видимо, младший. – Вот они, внуки мои, – терпеливо, как с больным, говорил Иосиф с Шестым, ведя его к дому. – Трое – дети моего старшего, троих он мне уже подарил, а остальные…
– Кто твой старший? – перебил его Шестой, быстро, словно не было мучительной усталости, выпрямляясь и поднимая голову.
– Да вот же он, ты видишь его…
Тот, высокий, с тонким лицом, легко и радостно улыбнулся Шестому. За этой улыбкой не пряталось ничего, кроме обыкновенного душевного равновесия, рожденного миром в семье и относительным миром в окружающих людях, доброй работой, заметным достатком, спокойным и ясным завтрашним днем.
– Старший мой, – говорил Иосиф. – Иешуа, Иегошуа… Древодел получше меня. Да и то сказать – пора, сорок лет зимой минуло. А мальчишкой был – никакого сладу…
Это был конец Пути. Шестому больше нечего делать в Галилее, не надо идти в Иерусалим, не надо ждать Пасхи, последней субботы и первого воскресенья. Или, точнее, – Воскресения, с привычно бо-о-льшой буквы. Его не будет. Будет только то – с маленькой. А оно Шестого не интересует.
Номера находят слом. Дальше – работа для Мастеров.
ПРОЛОГ – 2
ЕВРОПА, ДОВИЛЬ, 2157 год от Р.Х., месяц январь
СРОЧНО.
Абрамов Сергей Александрович – Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего => читать книгу далее
Надеемся, что книга Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего автора Абрамов Сергей Александрович вам понравится!
Если это произойдет, то можете порекомендовать книгу Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего своим друзьям, проставив ссылку на страницу с произведением Абрамов Сергей Александрович – Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего.
Ключевые слова страницы: Место покоя Моего – 1. Место покоя Моего; Абрамов Сергей Александрович, скачать, читать, книга и бесплатно